Тебе читатель.

Не стройных строк стихов ретивых,

Выставляю на показ…

Знай, читатель мой пытливый,

Поведу о чём рассказ.

 

Мне сочинять не очень сложно,

Откровенно говорю

Может быть во мне заложено

То, что вам сейчас дарю

 

Но одно я знаю точно,

Что к таланту нужен труд.

Положить слова построчно,

И представить всё на суд.

 

Не судите, люди строго,

Я творю не для себя.

Не для критика какого.

Для людей пишу любя.

 

Вы не думайте что просто,

Стих рождается такой.

Жжёт меня глагол – подросток,

Не даёт душе покоя.

 

Рифмы рвутся на листок,

Торопятся явить себя,

И мысль за мыслью слов поток,

Тебя, читатель теребят.

 

Я не могу терпеть, молчать,

Во мне живёт искра огня,

Успеть допеть, и прозвучать

Чтобы услышали меня...

 

Когда-нибудь настанет время,

Избавившись от крепких уз,

Уйду и я, отринув бремя,

Забот земных, суетный груз.

 

И здесь останется пылиться,

На полке скромная тетрадь.

Где пожелтевшие страницы,

Откроют миру всё опять.

 

Они расскажут без утайки,

Как мы старались верой жить,

Ты их открой и почитай-ка,

Прошу нас строго не судить.

 

Стихов тех строки оживая,

Вдруг позавут куда-то в даль,

И эта вот тетрадь немая

Подарит лёгкую печаль

 

Ну, а когда дойдёшь до точки,

Закроешь старую тетрадь.

Быть может вспомнишь эти строчки,

Чтоб ожили они опять.