Я творец

Одинока, поди, как строка

на обрыве у бездного текста,

у теней на помине легка,

никому ни жена, ни невеста,

и пропащая, точно пропащая,

у природы в долгу как в шелку,

для сомнительной миссии взра́щена

и бессмысленный скарб волоку –

ветошь слов. Хоть и доводы броски,

но не рухнет от них небосвод,

я всходила на эти подмостки,

понимая, что там эшафот...

До невстречи, а письма порви,

истуканом не стой на вокзале,

я – творец амальгам на крови́,

а не то, что тебе рассказали.