Я всегда был лишь тем, к чему ты прикасалась.

Я всегда был лишь тем, к чему ты прикасалась,

Тем, на что ты смотрела в глубоком отчаянье,

Когда смотреть на всё остальное до боли тошно,

И зачем тонуть в том, что ничтожно?

 

Ведь может, я действительно то, что не ворошат,

Вдруг во мне сокрыты все невзгоды и прелести,

Тогда я – просто фантик в чьей-то парадной,

Я – всего лишь мазут, пролитый в лужу.

 

Быть может, ты находила во мне пазлы, созвездия,

Что сводили закоулки твоей промозглой души

В нечто несуразное, таинственное, опасное

И одновременно то, что ты называла любовью...

 

Теперь я понимаю, почему я был тем, к чему ты прикасалась,

Ведь я был инструментом, требовавшим ухода мастера.

Мои струны обветшали, потрескались в чужих руках,

Я больше не то, на что ты даже посмотришь.