Он

Не помню, когда я в последний раз спал

Я лежу на полу облëванный в экстазе

Когда Господь нужен был мне - я молчал

Теперь я гадаю - не ошибся ли часом?

 

Не помню, когда я в последний раз спал

Упав навзничь и ухватившись покрепче,

я прорезал с нежностью мягкие ткани,

Но прострация лишь мой астрал и результат безверия.

 

Знаешь... У меня ощущение будто я всё это время лишь спал, и только сейчас смог проснуться

Я заметил, что не всегда говорю про себя

А мысли о эгоцентричности людской конструкции

Заполонили мою голову, не давая пространства для моего я.

 

Мой монолог про астрального человека, лишь внешне напоминающего меня

Чувство, будто все эти бредни и есть сам я...

Бог знает, но мысль о том, что мной управляю не только лишь я, не даëт мне покоя,

 

А голос в моей голове буквально кричит, чтобы я был спокоен,

но зудит, не давая мне ничего кроме боли,

а в ответ на его вои, я запиваю всё водкой, в надежде на волю

 

Я сплю?

Этот судья на иконах мне шепчет

А я вновь облеванный на полу лежу,

И кричу, что я не мерзкий, а он...

Он лишь чуть-чуть...

 

Мне снятся кошмары. Шучу...

Сны приятные

Ведь ë*анный кошмар не сравнится с моей реальностью

 

Я снова проснулся в холодном поту, облеванный кровью, смотрю на часы

И словно у обрыва босиком стою, вновь кручу вопрос, почему я, а не ты?

 

Я не могу больше спать

времени нет даже на бля*ство

Забавно, а я ведь реально мёртвый поэт

Только вот думать об этом для меня уже хамство.

 

Почему я говорю про себя как про Бога?

Может пытаюсь выглядеть в глазах других не слишком убого?

Ведь я не Бог, а скорее его погибель или день сурка

Но чтобы осмыслить всё это, мне нужно намного больше одного дня

 

Тишина...

Бля*ская ТИШИНА!

я устал погружаться во тьму

В детстве я думал "убить ли себя"

Сегодня не знаю, найдут ли мой труп.

 

Спустя два месяца раздумий я наконец осознал

Долго пытаясь понять, что и как, может он — это всё-таки я?

И я реально гадал, может быть правда со мной что-то не так?

 

Но меня осенило

В который раз в пучине города и зла

Я смотрю на себя сквозь сотню зеркал

И если хоть одно мне улыбнётся сегодня

Значит я опять не спал.

 

Никого не интересуют мои проблемы

А он не питает надежд на человечество

И даже если каждый перережет нам вены

Я буду плакать, а он молчать в ожидании вечности

 

Я проснулся. Снова.

Желание убить себя переросло в нечто новое,

Самопознание — это круто, только вместо себя я построил бумажный город бумажного короля.

 

И я вроде такой как был, а вроде сошёл с ума,

и вроде себя простил, но вновь на полу лежа,

шепчу вопрос: "кто же настоящий я"?