О течении.

Как же много в ящике старом любовных писем...

Но они не о ней, а о чём-то совсем другом.

Я давно беспощадной карой на штырь нанизан,

До скончания дней сушёным сижу мотыльком.

 

Собираюсь спалить листы пожелтелой бумаги,

Да к чему их теперь сжигать? Пусть в труху сгниют.

Но растут по новой цветы, любовников флаги.

Презирая зимы снега, и дворников труд.