И снова пишу я о доме

И снова пишу я о доме

О том, где родился и жил

И что нет земли привольней,

Чем та, что жалел и любил.

 

Я летом купался в заливе,

Весной пил берёзовый сок,

На речке под гибкою ивой

В жару зарывался в песок.

 

Вдыхал терпкий запах живицы

И знал - лучше нету земли,

Чем та, где ночные зарницы

Мигают в тревожной дали!

 

Где ливни стучатся косые

В окно, как полночный гость,

Там бегают дети босые

По лужам, промокнув насквозь.

 

Под домом в резной жакетке

Цветут золотые шары

Там ветлы повесили ветки

Как руки, устав от жары.

 

А возле ворот скрипучих

Скамеечка старая есть

Под пенье цикад трескучих

Мой внук, может сядет здесь.