Говорят...

Может, правда,

а может, клевещут,

что пятничный сон вещий.

 

Я бреду по траве росной,

между стройных стволов сосен,

по холодным камням скользким,

по земле, непривычно плоской.

 

Я иду по тропе торной,

что шаги ходоков помнит –

безымённых и многоликих –

в разволнованном птичьем крике,

в заполошном взмахе крыльев,

в осторожном шорохе листьев,

в волчьем вое,

зашедшемся лаем.

В растревоженном

утре раннем,

где за мной громоздится очередь –

рыбаки, землепашцы и прочие –

собираю по слогам слово,

разделённое в суматохе.

 

 

Разбудите меня, неумёху,

Я хочу подобрать Богово.