Изнанка души...
Снова дождь по изнанке души провокацией слёз...
Снова сносит ветрами с голов терпения крышу...
И по лужам за шляпой бегу и смысла не вижу -
для кого, для чего и зачем – бесполезный вопрос...
То ли вся безнадёжность, не значимость душе-труда,
то ли облачность, тучность внедряет эту досаду.
В небесах, провожая мигрантов крылатых армаду,
по асфальту стекают ручьями стихи, как вода,
Обрекаюсь на неизбежность прихода зимы...
Всё равно жди - не жди, одолеет её беспринципность,
и застелет покров, и закружит снегов однотипность
в усыпальнице снов, промерзая до нищей сумы.
Но сии размышления – просто болезненный бред,
бред поэта в простудной, свалившей некстати, горячке...
И дождей, бесконечная стирка, осени-прачки,
лишь причина опять поворчать на бессовестный свет…
Вот и выдан секрет, и разгадан мысли полёт...
По дождям, по снегам, по стихам барабань ритмом рваным...
И слагай славословием небу осенне-осанну...
Может быть и тебя, как ни будь, за собой позовёт!
