Это я был убит, когда белый букет растоптался...
Это я был убит, когда белый букет растоптался,
На окраине дождь по песчаным холмам пробежался,
Целый мир стал глухим, не считая посланий Венере,
Я остался ни с чем, одинокий, в октябрьском сквере.
Ты стояла спиной, не сказать, что грустила, но горе
Пробиралось в кустах, не осилив баланс на заборе.
Что ж молчишь ты как тень? Так и ждёшь моего пораженья,
Будто, завтра тебя не настигнет болезнь в отраженье.
Кто б увидел печаль... Но я брошен любым человеком.
Отгоняю всю злость, сам кончаю путь медленным бегом.
Ну и пусть я один, без страны, без руки на подмогу,
Пусть иду в пустоте, предпочтя видеть спящей тревогу.
Есть осенний листок, он остался никем не замечен,
Пусть в душе не поэт, но под грудой подошв всё же вечен,
Городской тротуар мы вдвоём пресечём, отщепенцы,
Проходя до угла, позабыв от дождя полотенце.
Интересен мне взгляд немигающей с башни рекламы,
Он свидетель и встреч, и до слёз нескончаемой драмы.
Жаль, ни с кем по душам невозможно раскинуться речью,
Я иду под зонтом от центральных домов к Черноречью.
Напечатать страниц не получится в силу запрета,
Так же, как и вернуть плодотворное к радостям лето.
Больше нечего ждать, остановка хранит разве к смеху минуту.
Это я был убит, как отъехал автобус второго маршрута.
