Гений
Сплетни прилипают,
как пиявки к душам,
злобу разжигают,
добродетель душат.
Травят непокорных
ядами своими.
Там, у речки Черной
Пушкин дрался с ними.
Выстрел. Кровь пылала
ярко-алым кругом.
Муза прилетала
попрощаться с другом.
Как она страдала –
поседели косы,
на стихи роняла
солнечные слезы.
Знала, светлый гений,
что прожил немного –
из других селений,
из других чертогов.
