Обида

Разрисовал Мороз окно,

Как подлинный художник.

В сибирских кедрах всё оно -

Бывалый он таёжник.

 

Округ иголочки рядком

И шишек ряд отборных,

И всё рельефным бугорком -

Дел мастер - не топорных...,

 

Но Солнце в полдень между дел,

Вдруг встало у картины -

"Ты ночью, что ль Мороз пыхтел,

Водой сам клеил льдины?" -

 

Спросило Солнце просто так,

Витража видя диво

И стёрло - так как мог нождак,

Оставив вид плаксивым.

 

Мороз в печали побледнел,

Скукожился от Солнца.

Оставшишь вовсе не удел,

Он удалился молча.

 

Творца обидеть, всяк горазд,

Шедевр - создаст не каждый

И даже Свет, что сверх глазаст,

Пример подаст однажды.