Запах страниц...

Дитя весны с потрепанной душой- я так и жил...

Ходячий месяц март - ранимый и уперт породой...

Но к счастью ТОТ на небеси меня благословил...

Змеи с орлом закончилась борьба- река без брода.

 

Был август - вечер - Ереван - за пазухой те годы...

Ведом ли был? - не суть - не обернется барышом...

Ведь с той поры - когда Шакур еще был в моде...

Раз этак двадцать осень истлевала гашишом.

 

О мой Вергилий- древний друг, тебе я верен...

Как наступил на горло мартовской сирени...

Привел меня твой слог к читальне двери...

И мысли в дневнике уж не пропитаны мигренью.

 

В текстах я примерял чужую боль и душу сгорбив...

Их жизни проживал - то небеса, то дно...

Я спал в углу среди чертей- не ведал скорби...

Как в анекдотах про войну заведено.

 

И на страницах проросло, пробилось - остальное тлен,

Зерно исканий в крохотной душе - судьба в порыве,

Познавши святость тишины библиотечных стен,

Настал тот миг - душой я дома был впервые.