Похоть
Я, ещё не импотент пока,
не поддатый злыдень с лавки,
не потянется моя рука –
на любовь кидать удавки.
Хоть, порой, пущусь в заумности,
вдруг с души счищая копоть:
«Кем вы были, страсти-глупости?»
Если вкратце – просто похоть!
Всё на ней, заразе, крепится,
ею кормятся поэты,
сочинив свои нелепицы,
скрасив рифмами сонеты.
В честь любви, романы пишутся,
в мили вьются – киноленты.
Ото всюду тихо слышатся:
«охи-ахи», комплементы.
Вроде, слыл вчера не циником,
а сегодня, погляди-ка:
приставать готов, с полтинником,
к дамам горестного лика,
подбирать на память долгую –
дев, безадресно-бесхозных.
Тянет снять одёжку колкую,
потонуть в подтёках слёзных…
Возвратясь от прежней практики
в непростое наше время,
станет уж не до романтики:
жмёт мне сказочное стремя.
Да и нужен ли ей Этот я,
со своим Былым повеса?
и жилплощадь – не конкретная,
и, давно вне «Мерседеса».
Разделён с Ушедшим пропастью.
Поругался с Настоящим.
Вот, на пару вместе с Похотью
ждём – вот-вот своё обрящим.
…Может зря они стараются,
те потерянные Двое?
Впрочем, люди не меняются,
и не помнят про дурное…
