Отзвуки

Аз-буки устали.

 

По карнизу,

неоново,

ползут в переход.

 

Там - саксофоново,

через соломинку -

прошлое.

С бутербродами.

Дёшево.

 

Свинца бы да олова...

сделать припой

с канифолью скрипичной.

Заново всё запаять.

 

Есть только спички

и смятая пачка мальборо.

Курю виртуальное.

Пальцем еложу,

чужое тревожа -

кончились буквы свои.

 

Музыкант, подсвети?

 

Я в поисках голоса.

Или волшебного волоса -

чтобы кончиком,

из "фиолетово" -

прорасти безбилетному

в ноту ушедшего до.

 

Надеюсь, это не дно.

 

Не хочу в силуэты.

Они выключателем света

маячат:

- Вливайся,

нас тьма обеспечит уходом...

 

Мне мрака с избытком,

уроды.

 

Есть спички.

И чувство Ионово:

где саксофоново -

будет кончина тьмы.

 

Жгу понемногу.

 

Надо доесть бутерброды

и выплыть из этой чумы.