Вот так рождаются стихи

Весьма...

Бывает так... Причина всё ж ясна - Любовь как Муза - та же сатана! А что стихи? - Они, порой, незримо Сидят в душе, горя неугасимо. Дымок выходит, голову пьяня, А та в угаре, Музу, вновь виня И крайне недовольная собой Ныряет в кадку пьяной головой Дурман пытаясь холодом прогнать. И тут же начинает сочинять, А там где не хватает слов ей точных Наставит запятых и точек прочных. Непросто так в ночном подлунном мире С нетрезвой Музой стих писать в стихире. Но Вам, мой друг, однако удаётся Пускай Вам с Музой выпивать неймётся... Пишу я к Вам с полнейшим уваженьем. Я Вашим впечатлён стихотвореньем И голову склоняю стих читая. Моя же Муза вовсе никакая Любовь к стихам, однако, прививая Пытается исправиться, но всё же День с ночью перепутала похоже... А Вы пишите, не теряя время всуе. Прогнав свою, быть может, нарисую И я ещё какие-нибудь строчки, Хотя без Музы вижу только точки...

Красиво... Встречает пасмурным, заплаканным лицом хмельное утро. Слезами капли по холодному стеклу сбегают шустро. Притихла Муза, молча смотрит на меня печальным взглядом, И запятые только сыплются пшеном на лист помятый. Для вдохновения французского вина я предложил ей. Та благосклонно согласилась, а себе плеснул текилы. Вот так сидели у камина ви за ви до самой ночи. Нам было очень хорошо, но написать не смог ни строчки.