Без света
Снег за окном падает мерно…
Пушкин — портрет от руки на стене.
Свет отключили, из-за снега наверно.
Странно, но как-то легко в тишине.
Что-то в память пытается влиться вальяжно,
чтобы остаться там навсегда.
А я не помню ничего суперважного,
достойного в ней именного гнезда.
Снег идет, почти как в детстве,
почти беззвонковая тишина
и у меня, и за стеной по соседству.
В такую погоду не мешало б вина
плеснуть по бокалам, без тостов и шума.
Можно не пить, можно просто молчать,
с тарелочкой свежего изюма
или сыра, если изюм не достать.
Жаль, что под утро всё канет в Лету:
и снег прекратится, и будет свет,
а слегка замечтавшемуся поэту
придется за пачкой идти сигарет.
