Натюрморт

На столе, присыпанном мукою,

Кровью истекает глянец вишни.

Этой болью, может быть, покрою

Беззащитный лепет жизни книжной:

Пусть ваяют руки, как из глины,

Косточки переберут, как чётки.

Отличить живое от картины

Соли мне довольно и щепотки.

Выну из пространства натюрморта

Сердце - как в подрамник, под ключицу -

Пусть тепло биения аорты

Оживит израненную птицу.