Пройдёт
Бутылка на столе.
Уже пуста.
Глаза заволокло.
Дурмана дымкой.
И запах табака исходит от тебя.
Ну что же, Всё уже так зыбко.
Вчера ещё была с тобой.
Сегодня нежится.
В объятиях другого.
А ты сидишь один.
И смотришь на себя.
Через донышко бутылки.
Ну что ты?
Просто отпусти.
Забудь.
Пускай гуляет.
А ты найди другой свой путь.
Хоть и сейчас Тебя не отпускает.
Пройдёт,
Развеется, как дым от сигарет.
И ты её совсем забудешь.
И лишь напомнит. Может, иногда.
Запах духов, чужой. Что никогда.
С тобой уже не будет.