Букет

Возможно, дело просто в интонации,

Переведенной грубо и утерянной;

Там за окном пролистывают станции

И оседает пеной берег северный

Из книжных строк водоворота, омута

Со множеством имен наедине...

А на скамье, младенцем запеленутым,

Лежит букет. Как жаль, что он не мне.