в баре "O Hooligans" на Б. Конюшенной в СПб
С наступившим тебя, читатель, новым 2025 годом.
От болезни моей веет грустью,
зарешечённой жёлтой тоской,
но анамнез подробный опустим,
грех печалить слезу в выходной.
От того, или просто от скуки,
в шумном баре за стойкою сижу
и смотрю на чужие разлуки,
и на встречи чужие гляжу.
Средь бокалов высоких и кружек
разговоры в амурных тонах
одноразовых, липких подружек
и мужланов с мозгами в штанах.
А напротив, извечно напротив,
но не рядом, не возле, не здесь,
та с которой и сам бы не против
пол литровое счастье обресть...
Посетитель желает напиться,
бармен жаждет капусты на чай.
Гость, когда-то культурной столицы,
врёт про южного берега рай...
И не к месту, конечно не к месту,
я киваю и массе людской
стих читаю про злую невесту,
что нас ждёт за юдолью земной.
Возвращаться из прошлого сложно,
а из бара легко, на такси.
Завтра снова, во внутрь и подкожно,
врач попробует тело спасти.
Но зачем, для чего эти муки?!
Нет лекарств чтобы душу лечить.
Разве только, что взять на поруки,
или в небо её отпустить...
