Будни поэта

Порою лишь раскрыл свои уста,

Как льется из души моей порыв.

Строка легка, как дар небес чиста,

И я пишу, о плохом все позабыв.

Вдруг пыл угас, строка уже не та,

И грудь мою огонь рвет и терзает.

Поэт томится грустью и вздыхает,

Не идет катрен с постылого листа.

 

О, муки этих самых страшных дней,

Томлюсь, и не сомкнуть моих очей.

И в тягость мне, что было так легко,

Бумага мятая летит в корзину.

Скучаю, как не радостна рутина,

Не веселит совсем искристое Клико.

Брожу я в парке, не радуют места,

Плыву на лодке, обгоняя ветер.

Мне с детства знакома каждая верста,

Я вдруг увидел, как мысль моя чиста,

И путь поэта несказанно светел.