Зря

Зря отшельницей не стала,

шепчущей мольбу,

по ночам не засыпала

в узеньком гробу,

 

не стояла на коленях,

не держала пост

и не видела знаменья

в небе, полном звёзд.

 

Нет, я выбрала другое,

словно не умру,

прячась в зеркало кривое,

жизнь жила в миру.

 

Вниз несли судьбы качели,

вверх, за облака,

я пила глотками зелье

с привкусом греха.

 

Я пила, мне было мало,

только – вот оно,

слишком явно заблистало

у сосуда дно.

 

Да, теперь мне стало страшно,

всюду – пустота.

Лучше б я была монашкой,

суженой Христа.