ДЯДЯ С НОЖИКОМ
в совсем недалёком детстве,
как кажется мне порою,
когда мне стучало десять,
когда я была живою,
я очень любила солнце
и строить песочный замок,
любила, как платье мнётся
от втоптанных в землю палок,
и полосы самолёта
на сонном холодном небе.
ещё я любила корки
кусать на горячем хлебе,
как будто бы не узнает
никто, чем я занималась -
я знала, не поругают.
я лишь одного боялась.
когда я в подъезд, не глядя,
вбегала, мне мама в спину
кричала: «за стенкой – дядя,
с ножиком, перочинным».
я знала: она смеётся
и нет никакого дяди.
но время прошло. и солнце,
как в детстве, меня не гладит;
песок замешали в камень –
построили там площадку,
а мятое моё платье
давно стало мятой тряпкой;
и времени нет смотреть
на небо ни днём, ни ночью:
ну хочет кто там лететь,
пусть с Богом летит, раз хочет.
я всё тороплюсь работать:
мне мало всего учиться.
мне двадцать... «да ну… всего-то!
успеешь ещё нажиться!»
бывает, мне так тоскливо…
бывает, я так устала…
что я говорю: «спасибо.
я всё уже здесь узнала.
мне хватит». плетусь с пакетом
остывших сухих лепёшек,
как будто бы будь нагреты
они, я хотя бы крошку
от них себе отломила -
сегодня сыта по горло,
сегодня не откусила.
стою у подъезда дома,
и сердце стучит тревожно:
«ну, где ты там, дядька важный?
давай, доставай свой ножик:
сегодня почти не страшно!».
и чувствую, он смеётся:
«ты думаешь, всё так просто?
когда ты заметишь звёзды
и снова полюбишь солнце,
заявишь, мол: «я нажиться
успею! я это знаю!», -
когда тебе стукнет тридцать,
тогда я тебя поймаю…»
2 июня 2024 г.
