Среди всех стихов.

Среди всех стихов

Есть один — до боли знакомый,

Сочиняя, я вложил в него сотню историй,

Быть может, частичку души.

 

И записал на листе чёрной ручкой

Некоторые свои чувства,

О которых я готов рассказать,

А некоторые лучше порвать.

 

Их лучше забыть, запереть и молиться,

Чтобы то событие не успело случиться,

Порой мысли выходят наружу,

А мы теряемся в вьюгу.

 

Главное не свернуть с пути,

И пожалуй, дойти.

А там и море по колено,

А отражение — небо.

 

Среди всех стихов

Есть один — до боли знакомый,

В нем столько историй,

Пальцев не хватит, чтоб посчитать.

 

— ты поэт — прошепчешь так сладко,

А мне в этот момент становится гадко,

Ведь я знаю, что следом ждёт только забвение.

 

— я пишу свои стихи для тебя настолько,

Что в них утопая,

Я зову на помощь,

Тишина. Никто не приходит.

 

Среди всех стихов

Есть один — особенный точно,

Я написал его ночью,

Как сотни таких же стихов.

 

И не в рифме уж дело,

Не в словах, подобранных в лад,

Я лишь уста готов целовать — бесценно,

В объятия погрузиться, шепча:

 

Сегодня я пишу этот стих,

И через день, неделю и месяц

Я тоже буду писать,

Но знаешь, что его отличает от сотни таких же,

 

Написанных мной от руки?

Я пишу для тебя снова ночью,

Как стихнут звуки за стенами,

И соседи устанут болтать.

 

Я пишу для тебя,

И это, может, стоит порвать?

Лучше уж не увидишь позора,

И тогда не придётся краснеть, а уж тем более робеть.

 

Среди всех стихов

Этот — любимый,

И поверь, мне стоит признаться,

Пока не закончится счастье.

 

И стих посвящаю я снова,

Чтобы мир прочитал те строки

Самой сладкой, быть может, наивной и детской любви.

Погрузился в грезы, вернулся и продолжил снова идти.