1-25 СКРИПКА...

 

 

Ах, как в саду играет сольно скрипка,

её звук кружит вальсы мотыльком...

Моей души - пленительна артистка,

меня чарует певческим смычком.

Её глас* - изумруден, чист и нежен,

мои ласкает чувства... Аж, до слёз...

Своей изысканной красою, - безупречен,

сакральностью пленит на фоне рос.

 

Божественная трель с незримой дрожью

пронзает душу, сердце... Аж, насквозь.

Всё это представляется воочью,

когда звенит, средь поля, злата рожь.

И это всё... Не сон... Не наважденье...

Проигрывает скрипка каждый звук...

Внимать его, - мирское наслажденье

с каким-то сладострастьем вешних мук.

*

(А вот когда играет эта ж скрипка

с большой своей печалью полонез

Тоска и боль сжимает сердце шибко,

как будто жизнь предвидит свой конец.

Ах, скрипка...Скрипка... Как она тоскует...

О, как же с нею слёз своих не лить?..

Что с нею, что же с нами завтра будет,

как шарм звучанья скрипки сей продлить?..).

 

 

В.П.

(ЛГ)