31-е

31-е,

ветрено и не по-зимнему солнечно.

снег непривычно плотным ковром

двор обелил,

словно в доброй сказке.

 

режется оливьешка, толчётся пюрешка,

кипит подлив.

кот-прощелыга крутится под ногами,

толст, сероморд и ленив.

на окнах гирлянды

и прочая мишура.

наверно, катается с горок на санках

весёлая детвора...

 

но где ощущение праздника,

трепет перед мандариновым ароматом?

 

сижу и смотрю в ВК видео,

как усталый боец в исступлении

кроет матом

нас,

сытых, зажравшихся, пьяных,

полных первосортного говна,

забывших в новогоднем угаре,

что там, далеко, но так рядом

идёт третий год война!

 

там, в стылом окопе сидит одноклассник Ванька,

и вряд ли он крошит себе оливье,

там где-то сосед,

ещё летом пропавший без вести,

и ни одной,

даже самой страшной вести о нём

полгода нет.

 

там смерть не с косой теперь ходит,

а с "Фурией" и "PD",

и радости мало, если над крышей "Аист"

со свистом летит.

 

и радости мало.

 

вина под ребром за то,

что сидишь живой.

что можешь пить водку

в глубоком тылу,

не мёрзнешь на передовой.

 

так хочется, чтобы гремели салюты.

салюты, а не арта.

 

чтоб били куранты,

анепоживымминомёты,

 

тогда всё будет так,

 

всё правильно будет,

празднично будет в заснеженный новый год.

 

пока же - я пью за тех, кто придёт с Победой.

 

и молча - за тех, кто уже не придёт.