Листопад

"Блаженный", "юродивый он", - говорили

Прохожие мне: зарисовкою парка,

Что в городе Н, занимался, транжиря

Я время осеннего отпуска.

Зябко.

В пальтишке потрёпанном, сухонький, шатко,

Средь листьев, опавших недавно, и гнили,

Бродил старичок, собирая украдкой

Те листья в авоську советского стиля.

 

- Зачем...

 

- Ох, неужто не видно?!

 

- Простите...

 

- Хотя, - поглядел на меня, - Из столицы?!

Летают грехи, вишь - ещё незабытый,

Лови, не стесняйся, таких единицы!

 

- Куда их прикажите?

 

- Дома корзины.

 

- И много ль?

 

- На кой, нынче много не надо:

Погода дурная: то блажь, то рутина,

Бывает и так, что посыплются градом!

С молитвой прошу: "Дорогие, не ждите!"

Кого-то морозец прихватит возможно,

Иль ветер снесёт, даже лужей умытым

Быть легче, чем грязью давиться безбожной!

 

- Грехи всего мира тут, в кратком полёте?

 

- Ты что, и на город здесь сущие крохи!

 

- Кружáт, лишь над нами, аж несколько сотен!

 

- Те наши и есть! А коль крýжат - не плохо!

 

- Мои?

 

- И мои, маловато конечно,

Но эти мы помним, должны бы красиво

Слететь: значит можно исправить, подлечат...

Ты в храме бываешь, поди,

не ленивый!

Чужие сбираю статистики ради,

Былое довлеет, ведь был счетоводом,

Привыкший марать я в чернилах тетради:

Корзины пустеют и...

совесть народа.