Поручик

Под Новый год был странный случай:

гуляла я по Моховой,

тут подошёл ко мне поручик,

не старый и не молодой.

И говорит, стесняясь нагло:

“Мечтал о Вас, конечно, нет.

Я злой ужасно добрый малый,

пишу стихи, но не поэт.

Вина не пью – всегда поддатый,

люблю шутить, но не смеюсь.

Я холостяк давно женатый.

Темноволос и светло-рус.

Пошляк и хам, душою тонок;

пузат, как стройный кипарис;

добропорядочный подонок

и романтичный реалист.

Я не ревнивый как Отелло;

культурен, через слово мат;

бездельник – не сижу без дела;

отнюдь не беден, не богат.

Я домосед, как ветер в поле;

хожу в строю, но супротив;

молчун – всё время балаболю,

и как Мюнхгаузен правдив.

Я шебутной – всегда спокоен.

Свои долги прощу вдвойне.

В боях контужен, бравый воин –

ни разу не был на войне.

Шампанского напьёмся чаю?

Пойдём скорее, будем здесь

смотреть салют!” –

 

Пожав плечами

я согласилась наотрез.