Стих

Стих

 

Слуга, какой нибудь ПОРФИРИЙ,

бывший в мальчиках

лет семьдесят назад,

в тот вечер ноября,

случившегося в мире,

спал праведным сном,

сняв простой наряд.

Сопением, совсем не барским

не сотрясал, но был от веку тих,

как и положено у них,

у слуг живущих в царстве.

Он чутко спал,

так спят в державе слуги,

долги отдав бесчисленным

делам.

Жил без детей, без толку,

без супруги,

как божий дух,

являющийся нам.

Оделся, вышел и вернулся

скоро.

Темна бутыль в руке,

прохладна, тяжела,

как летняя с соседом

ссора,

что в августе была.

Бокал наполнен,

но совсем не кружка,

темна провинция,

пуст темного окна провал.

Мертва теперь,

как бог велел, старушка,

Но бог же стих

продиктовал.

 

12.2024г.