Так жил поэт поклонник страсти
Ручья прелестное журчание,
Рулады песни соловья -
Всё слышу я в твоём признании.
Мой милый, я навек твоя!
Признанье трепетное лани.
Стихи прочла и пала ниц.
Поэта так легко обманет
Мельканье незнакомых лиц.
И был поэт поклонник страсти
Подаренной самой судьбой -
Писать, не чувствуя напасти -
Не всё сверяя с головой.
Так жил поэт, кропая строки -
Слагая в рифму жизни дни.
Уже не мальчик босоногий.
Его теперь попробуй пни.
Толпа раскрашенных блондинок
И некий бородатый псих
Готовы целовать ботинок,
Но нет любимых среди них.
Удачи полные карманы,
Но денег нет! Кому-то - есть...
А в сердце на кусочки рваном -
Живёт отвага, совесть, честь!
Они все вместе, словно в сетке
Завязанной тугим узлом.
И мёрз поэт, как голый в клетке
Сидя за письменным столом.
Решётки в окнах, дверь стальная -
Чтоб никуда не убежал.
А даль в окне почти без края
И ветер в форточке гулял.
Но был поэт прикован словом
Прочней, чем цепью долгих дней,
Тяжёлым, крепким и суровым -
Судьба ковала... Ей видней...
Была надежда на любовь,
На веру! Ведь она незримо
Ночами приходила вновь,
Но чаще проходила мимо.
Мелькала тенью за окном.
Порою в зеркале являлась.
И ждал поэт, скрипя пером,
С мечтой,
что ждать осталось -
малость...
Посеребрённый лунным светом
Седел и старился при этом.
Ржавела клетка тихо, всуе...
Днём солнце, золотом рисуя -
Меняло цвет на жёлтый, яркий!
Тогда же правились помарки
В стихах, что ночью возникали...
А те, кто рядом, точно знали:
Душа
живая
у поэта
В стихах
запечатлеет
это -
Роняя
капли
слёз
незримых,
Как точки
среди
слов
любимых,
Что в строчки
лесенкой
составил
Поэт
и тем
себя
прославил.
Сломать бы рамки и устои!
Да делать этого не стоит -
Ведь обустроить их трудней.
Немало требуется дней.
Ломали много в этом мире.
Стреляли в ближних, словно в тире.
Жизнь рушив - достигая цели -
Терялись, а потом немели,
Верша свой суд среди людей
Поддавшись магии страстей...
И клетку новую сбирали...
Что нужно нам? - поймём едва ли...
- Кружась на вечном карнавале...
Скажу: Стихи не стоят слова,
Великих почестей, хвалы.
Писались бурно, бестолково
И не талантливо... Увы!
В них вместо всем понятных истин
Под рифму выдан слов запас.
Читатель, почитав, тотчас,
Немедля выбросит сей листик,
Где труд - работа над собой,
Но в ритме чувствуется сбой,
Не говоря при том о мысли -
Петляющей так непонятно...
Сказать бы просто, ясно, внятно!
Так нет - запутанная речь!
Придётся голову отсечь -
Лишить возможности кропать,
Чтоб не пришлось опять читать
Любителям и графоманам
Всё то, что на листочке рваном
Без смысла выложил поэт -
Задумав написать сонет...
Сонет не вышел - Музы ждали...
Погиб поэт на карнавале...
Жизнь виновата в том едва ли -
Не все
в ней -
бурной
выживали...
