я выгорел вконец

Я жил искусством, им дышал,

Било ключом во мне его начало.

Хотя я сам в то время угасал,

Рутина меня просто убивала.

Все мысли, что о творчестве когда-то были,

Переросли в сомнения поток.

Я яро бился против них

И громких заявлений, слов,

Но почему-то всеж не мог

Отделаться от подозрений

Себя в никчемности пустой.

Поддерживая тусклую свечу,

Пытался я пробраться сквозь чащобы,

Но погрязал лишь глубже в гуще слов,

Терял и компас и звезды свеченье,

Когда-то озаряло что меня.