Летят, фотографируют нас дроны

Летят, фотографируют нас дроны.

Игрушечки разведчиками стали.

Растёт трава зелёная у дома,

перекликаясь с нежными цветами...

 

Все б - ничего... Да только не приятно

себя увидеть на листе журнала

в домашних тапках, вовсе не нарядной,

с лохматенькой собачкой средь развала...

 

Воруют волю к жизни фото-сайты,

и выставляют голых фавориток...

Успех вокруг бессовестного хайпа,

охота за эмоцией не хитрой.

 

Продажные умеют журналисты

превозносить, позорить, унижать.

Шумят, пестрят атласные страницы...

И отвращенья больше не сдержать.

 

Да кто они такие, - эти судьи?

Их тоже судят, как они других.

И ненависть растёт в раздутых буднях,

нас разделяя на своих, чужих.

 

Не веселуха - скука докучает.

Объелись обыватели дерьмом.

Им нравится, когда другой страдает

в позорном окружении своём.

 

Когда согласья нет, - оркестр фальшивит.

В согласии рождается любовь.

Наш Пастырь отделяет овц паршивых

и зерна от негодных сорняков.

 

Медок янтарный пчёлки собирают...

Летит по Небу стая журавлей...

Господь сейчас детей своих спасает

для Жизни с Ним в Обители Своей.