* * *

Мои стихи когда-нибудь прочтет

И бросит раздражаться эхом все сторонки

Какой-то тип, приподнятым плечом

Придерживая голову девчонки.

 

Прющурит глаз хмельной подъезд,

Вино в ногах, зима, ночная сырость.

Мой стих - не более, чем тонкий жест,

Намек на подступающую близость.

 

Он выпьет, чтобы стать чуть-чуть смелей,

Она глотнет, чтоб стать чуток распутней.

И мое слово, скалясь ребрами чугунных батарей,

Клыки пускает в горло сонных будней.

 

Два человека в мире пустотелом,

Что взгромаздился в лестничный пролет.

Желания, не доводя до дела,

Он вспомнит глупый анекдот.

 

Она достанет зажигалку,

Закурит скорбно chapman red,

И им обоим будет жалко

Только упавших вниз по сходням сигарет.

 

Он скажет: «говорил Кирюха, сукин сын —

Есть женщина как эпицентр мыслеформы»

Они подумают: «каким он был?

Весёлым шутником? Пьяньчугой подзаборным?»

 

Они растрогаются скудостью моей судьбы

А я тем временем лишь отзвук газоблочной стенки,

Где выбито под возмущенный треп гурьбы

Имя мое на дряхлой, полувыцветшей панельке.