Что всё не зря...

Марина Трофимова

В карманы неба прячет осень звёзды,

затушевала блики на стекле,

большой запас печали миру роздан,

рвёт душу мрак, посаженный на клей.

Не лечит звон высокой колокольни,

и первый снег не тронул белизной,

невыносимо жить с такою болью:

внезапной и высокоскоростной.

С ума сойти как мысли все смешались,

остатки правды в клочья день разнёс,

и с кем вчера душевно обнимались -

сегодня стали поводом для слёз.

Земля - зачем? Мы для неё пылинки,

для почвы благородные слои,

она развеет тленом поединки,

и даже все великие бои.

На месте гари, выжженных просторов,

разбитых, перепаханных полей,

на месте всех больших и малых споров

и где нередко слышалось: убей,

земля однажды выдохнет цветами,

все раны превращая в изумруд,

и дождь погасит вспыхнувшее пламя,

смертельные ожоги заживут,

очистится, омоется, воскреснет

вся рать земная: рощи и леса,

спасительной Рождественскою песней

взлетят земли прекрасной голоса.

Забудется вражды прикосновенье

и снова птицы встанут на крыло...

А как жить нам, впустившим в поколенья

очередное мировое зло.

Душа не сможет позабыть утраты

ни через год, ни даже через век,

в какие дали надо горе спрятать,

в какие звёзды свой направить бег,

чтобы не жгло, не резало, не ныло

чтоб наизнанку не рвалось нутро...

Не даст забыться свежая могила

и всаженная пуля.

Под ребро.

Душа не сможет быть вчерашней, прежней...

Листает ветер ночи декабря.

Звон колокольный рвётся ввысь в надежде,

что всё не зря.

Что всё-таки не зря...

Декабрь 2024 г.