"ПОЭТ"

Ленивый вечер

вытряхнул на город

мешок угрюмой

чёрной тьмы.

Тоскливый

водянисто-мозглый холод.

Преддверие

неласковой зимы...

Разгульный ветер

жадными руками

ласкает груди

крутобоких туч.

Такой пейзаж

не описать стишками –

как темперамент яростный

он жгуч.

И мне потискать

груди захотелось.

Поэтам это дело

просто в кайф.

Да и не только груди –

тело в целом –

задать процессу

энергичный драйв.

Что ж делать,

если нрав мой не обуздан?

И в голове

нескладица и бред.

Вот если б был

кем следует я взнуздан –

тогда б и был ,

быть может, я поэт…