Охота- не моё.
Забыть нельзя ушедшее «вчера»,
Пусть даже время отсчитает годы,
И срок придёт, и будет мне пора,
Туда, где отступают все невзгоды…
Зима легла на землю неспеша
Укутав всё холодным белым пледом,
Иду, холодным воздухом дыша,
По свежему, не выбитому следу…
В руках сжимаю старое ружьё,
Которое от деда мне осталось…
Приходит мысль – охота не моё,
А вместе с мыслью вязкая усталость…
И вот уже я дома, за столом,
Горячий чай, варенье, бутерброды…
Я не печалюсь больше о былом,
И не завишу от плохой погоды.
