Юдоль

Себя он мнил средь люда графом

И каждый был ему слугой,

И за собой считал он правым

Быть выше всех, страдать фигнёй...

 

Разлад бывает в человеке,

Рождённом волею судьбы

Не в том, каком хотелось веке,

Не в том сословии, увы.

 

Один себя считает графом,

Другой на мусорке король,

Но разметает время прахом

Их распроклятую юдоль.

 

Парит над полем коршун смерти

И прибирает падший люд,

Ему нет дела, вы поверьте,

До всяких взбалмошных причуд.