По-настоящему не дружим.

...

По-настоящему не дружим.

По-настоящему не любим.

Уже “не модно” быть за-мужем.

На стороне романы крутим.

 

Общаемся, но не встречаемся.

И праздники другими стали.

Когда сближенье прекращается, -

слабеет даже птичья стая.

 

Решаем всё по телефону, -

везде, всегда в любое время.

И только в виртуальном доме

каким-то незнакомцам верим.

 

Как призраки, снуют фантомы

на электрических экранах.

Привыкли к жизни беспокойной.

А жизнь ли это? Или - как бы...

 

Мечтали... Только оказались

не там,... - порой не в лучшем месте....

Не так по стрелке пробежались...

Не вкусно стало,... как-то пресно...

 

Эстетика грубеет, этика.

Приводит самость к беспределу.

О, молодость! Тобой мы бредили...

Но души ты, как моль, проела...

 

Уходят мудрые сатирики,

певцы, художники, учёные, -

уходят физики и лирики...

Остались новоиспечённые, -

 

каким уже не дотянуться

до тех, кто был до них. И всё же,

в Искусстве остаются труженики.

По делу судят, - не по роже.

 

Общаемся, но не встречаемся.

Как призраки, снуют фантомы...

Не там... Не так... Мы - разобщаемся,

забыв Вселенские Законы.

 

Всего дороже - телефоны...