Сон

Всё мне снится и снится угрюмый старинный дом.

Молодая девица живёт за его углом,

потому-то (так странно!) и вход в этот дом с торца.

Поднимается рано девица. Её лица

не касается непогода — дожди ли, снег.

Не зависит от времени года её побег

в мир, который так мелок, и в прочую маяту.

Время крыльями стрелок мелет дней пустоту.

 

Я вползаю, как в омут, в пространство такого сна.

У старинного дома должна бы цвести весна,

перелётные птицы должны бы слетаться, но

холод длится и длится, как в очень плохом кино.

Всё мне кажется, будто и я в этом доме жил,

возвращался под утро, взбирался на этажи,

проклиная и девок, и лестницу на ходу.

Время крыльями стрелок мелет дней пустоту.

 

Сон ещё не кончается. Девица спешит, легка.

Ничего не случается и вряд ли случится, пока

я смотрю зачарованно на спешку красивых ног

в ожидании нового — девиц ли других, доро́г?

Пробуждение, кажется, уже невозможно. Дома́

продолжают куражиться, и сводят меня с ума.

Я от этих проделок впадаю, как в бред, в немоту.

Время крыльями стрелок мелет дней пустоту.

 

Ничего не кончается. Часы замедляют бег.

Замирает красавица, должно быть, на целый век.

Как в прочитанной сказке когда-то давным давно,

замирают коляски, младенцы и я заодно.

На застывшие лица нисходит не этот свет.

«Это сон! Это снится» — кричу я, но голоса нет.

Словно из-под расстрела, из сна вырываюсь в поту.

Время крыльями стрелок мелет дней пустоту.