ПОЭТ И ПРОЗА жизни

Душа поэта не приемлет прозы,

поёт она возвышенностью строк,

стремясь хомут обыденности сбросить

и взвиться в платонический чертог.

 

Не то чтоб он не думает о бренном,

но – свысока, ведь как-то не с руки

гнать музу, что пришла покорной тенью,

шепча на ушко дивные стихи.

 

До дел он как бы нехотя снисходит,

витая в дымке образов вдали

и глядя с превосходством на убогих

людишек, копошащихся в пыли.

 

Ещё харчей бы принесли на блюде

Поэту, что прекрасен и не зол,

но мир презрел… и жизнь его не любит,

прикладывая мордою об стол.