Лететь

Оседлав ветер,

ты летишь в междулетие

по ночным проспектам и площадям.

Фонари вслед удивлённо глядят,

и прядают крыльями золотыми грифоны...

"Вне зоны доступа" сообщит телефонный

божок. Снова не уберёг, не помог.

А луна над головой треснутым пыльным плафоном

равнодушно свет проливает, и Бог

крутит дырочкой в правом её боку...

Нет, прицелом...

Очень хочется себя почувствовать целым...

На каком-нибудь берегу.

Ты летишь, разрезая крылами вязкую

непригодную для дыхания смесь,

над знакомыми с детства местами, дворцами, мостами...

И отчётливо понимаешь, что вышел весь. –

Не хватает воздуха!

Воздуха не хватает!

 

А потом наступает

гипервентиляция лёгких,

аккурат на тридцать первое декабря.

Но сквозь вату облаков

пробивается голос далёкий:

"Прилетай скорее!

Я жду тебя!"