Плен

По узкому кривому коридору –

уверенно,

препятствия минуя,

упрямым крутолобым бультерьером –

прокладываешь

будущность

свою.

И, ловко избегая шкуродёров,

ныряешь в придорожную пивную,

пропитанную дымом тёмно-серым,

который вперемешку с пеной пьют.

 

Набросишь издевательски усмешку,

намордник – прочь –

пора оскалить зубы.

Момент настал для самоистязаний.

Проверено.

Так надо.

Не впервой.

В общении ты неуравновешен.

Слова вбиваешь, словно в стену дюбель –

и чем стена окажется стеклянней,

тем злобнее осколков будет вой.

 

Ошейник-галстук жмёт.

Пошёл он к чёрту!

Пристойность – плен.

Так хочется свободы!..

Навстречу басурманам-печенегам –

набеги, стрелы, искры от костра…

На все четыре – степи распростёрты!

Шатры под необъятным небосводом…

 

Звук СМС – остывшим оберегом –

«Любимый, ужин ждёт. Домой пора»