Ивы моют подолы в реке

Ивы моют подолы в реке,

распустив по-русалочьи косы,

и алеют на юной заре

в паутинах серебряных росы.

 

Ветер трогает плечи мои

по-отечески нежно крылами,

песня длинная грустью звенит,

за большими теряясь холмами.

 

Я брожу среди высохших трав,

как в сосуд, в сердце горечь налита.

Скоро будут снега на полях.

Ну, а лето – забыто, забыто.