Тщета

Всю жизнь, душа стремилась к Свету

из тривиальности темниц,

но, вопль: «карету мне, карету!»,

так неуместен для столиц

и для задрипанных райцентров

в нём тоже смысла не найдёшь,

ведь круг моих приоритетов –

столь прозаичен, тёмен сплошь:

 

перебирание бумажек

за скучным офисным столом,

учёт какой-то нудной лажи,

до кучи, сдача зренья в лом,

торговля розничным товаром

на рынке, ёжась от дождя,

иль именуясь «сталеваром»

за планом гонка, в честь «вождя».

 

Попутно, без переучётов,

растил детишек-ловкачей,

что из обычных идиотов

кустились в редких сволочей.

И это – разве же не скука,

не отчуждённости ярлык?

тобой рулит любая сука,

переходя на лай и рык.

 

…а на лету, в извечной спешке,

под вечер высунув язык,

скривившись в пасмурной усмешке,

свой позабытый вспомнишь бзик:

стишат по памяти нацедишь

(конечно, рифмы переврав),

наверно, суть опять объедешь,

о самом важном не сказав.

 

Дела, дела… Кому, позвольте,

все вообще они сдались?

ну, ладно б, их решал при «Кольте»,

и было б денег – завались,

о, я уехал бы, как Пушкин

в глушь заповедных дивных мест,

берёг финансы б, словно Плюшкин,

на баб не тратясь, вот вам крест!

 

Сейчас же – всё окрест рутинно,

пора тревог, «сезон тоски»,

кривляюсь, точно Буратино,

зажат в безвременья тиски!

Мой крест – пахать за крошки хлеба,

мечтанья напрочь разогнав…

Ещё, возможно, возле Неба,

мне молвят: «Жизнь была нелепа,

проста, как пареная репа,

а ты, дружок, в ней не был прав…»