Ноябрь

Он был немного нелюдим,

Горд, замкнут, переменчив, своеволен,

Людьми он не был горячо любим,

Все жаждали его ухода.

 

Он слышал голоса людей,

Их грусть о вновь ушедшем лете,

Обрывки слов о прелестях зимы,

И ничего о радостях осенних.

 

Он обижался, плакал и страдал,

И лил на землю слёзы дождевые,

И не было печали той конца,

От боли уязвимости гордыни.

 

Лишь изредка, услышав о себе,

От нежных душ что-либо без упрёка,

Он таял и в объятиях своих,

Держал прохожих с радостью ребёнка.

 

Ещё вчера он был заботливым и нежным,

Лучами солнца ласково и чутко согревал,

Давал надежду, радость, вдохновенье,

И был он лучшей копией себя.

 

Сегодня ж был он холоден и мрачен,

Всех без разбору ветром отвергал,

Попытки наши были неудачны,

Он никого к себе не подпускал.

 

С ним трудно было примириться,

Он в правоте своей был непоколебим,

Но был он честен и прямолинеен,

За это мною был всегда любим.