Чей это плод?

Не думай будто бы стишок,

Твоею писанный рукою -

Тобою выношенный плод,

Что был рождён ночной порою.

Писал не ты, в том смысле "я",

О ком ты мнишь себя "героем" -

Отдельной личностью земною,

Накинув маску бунтаря.

Ты - имя, видимая форма

В громадном мире бытия -

Продукт Сознания прискорбный -

Мираж, иллюзия, мечта...

Рука писала по приказу,

По повелению ума -

И мысль являлась по заказу,

Ответ единственный даря...

Из высших тонкостей духовных,

Ты принимал умом сигнал,

Сознаньем присланный бескровный,

Как сонастроенный канал.

Но, если стих "своим" считаешь -

Писал - не ум, твоя рука,

Коли приятель осознанью -

Найди попробуй личность "я"!