На память прошлому

Под кавказской жарой, между самым великим хребтом,

И родиной новой, такой неоткрытой доселе,

Снова будет стоять виноградом покрывшийся дом,

Заросли в нём и окна, и детские крики. На деле

 

Это просто мечта, это памяти мчит киноплёнка,

Как последний звонок, и весёлый в слезах выпускной.

Но дом не простой - здесь когда-то родили ребёнка,

Который едва ли теперь уж вернётся домой.

 

Не молчал телефон бы, звонком зацепившись за душу.

Ты придёшь? Или просто от скуки звонишь?

Не я всё сломаю - города эти всё нам разрушат,

Потому что теперь до тебя уже не добежишь.

 

Только здесь всё по-старому, и вряд ли изменится скоро,

Здесь трупы животных, в бокалах ещё алкоголь

Украшают столы. Если я не решился стать вором,

Это лишь от того, что нет сил. Дорогая, позволь

 

В этот вечер молчать, как молчали мы всё под кнутами,

Я ещё не поэт, я ещё не воскрес в этих строках.

Я сегодня дышать не устану златыми полями,

Потому что теперь навсегда мне отсюда дорога.