Жена поэта
ЖЕНА ПОЭТА
(Шутка с правдой пополам)
Валентине
Не живём мы добротней и лучше,
Не внимаем разумным речам,
Днём попинывать любим баклуши
И, как совы, не спим по ночам.
И под утро, опять же как совы,
Закрываем над виршами взгляд,
А бумаги лишь внешне весомы –
Ни копейки они не сулят.
И ни денег, ни славы, ни прока,
Кроме скучной словесной любви.
А испортится в счетчике пробка –
Вновь монтёра из ЖЭКа зови.
Я не знаю, быть может, и в этом
Заключается соль вся и суть,
Только всё-таки многим поэтам
Одинокий случается путь.
И, наверно (не диво, не скрою,
Потому что задача сложна)
Нелегко вам представить, какою
У поэта бывает жена.
Да и сам я, любя справедливость,
Вам об этом, чего уж скрывать,
Несмотря на фантазии живость, –
Если жизнь бы моя не сложилась,
Ничего бы не смог рассказать.
Но довольно! Пора и за дело.
Время музу поэта воспеть.
У неё – бесподобное тело,
Так как нету резона полнеть.
Как вода в мировом окруженье,
Будь то лето, зима иль весна,
Вся в движенье,
в движенье,
в движенье
И ещё раз в движенье она.
Рано утром, пока ещё гений
Отдыхает от бдений ночных,
У неё начинаются бденья,
И отбоя не видно от них.
Приготовит и завтрак, и ужин,
Сочинит, как поэму, обед,
И сорочку погладит к тому же,
И отмоет песок от штиблет.
И в молочный с бидончиком сходит,
И за хлебом дорогой зайдёт,
И сынишку до школы проводит,
И в химчистку костюм занесёт.
А вернётся под вечер с работы,
Муж восторженно встретит её,
Про дневные расскажет заботы
И прочтёт сочиненье своё.
И устало жена улыбнётся,
И кивнёт головой: «Удалось»,
И за влажную тряпку возьмётся
Или в руки возьмёт пылесос.
И, увидев, что гвозди не вбиты
В коридоре (муж снова не смог),
Вновь прикусит губу от обиды
И в кладовке найдёт молоток.
А поэт вновь на кухне запрётся,
Принимаясь за труд свой ночной.
И сидит. И беззвучно смеётся
Над почти гениальной строкой.
И не знает, пленённый мгновеньем,
Что слова той строки рождены
И, конечно, его вдохновеньем,
И, конечно, терпеньем жены.
И прекрасно содружество это.
Я на равных воздал бы им честь –
И поэтам, и женам поэтов,
Если только они у них есть.
За себя же для большего лада
Я скажу: «Если памятник мне
Причитается – лучше не надо,
Целиком его ставьте жене».
(Шутка с правдой пополам)
Валентине
Не живём мы добротней и лучше,
Не внимаем разумным речам,
Днём попинывать любим баклуши
И, как совы, не спим по ночам.
И под утро, опять же как совы,
Закрываем над виршами взгляд,
А бумаги лишь внешне весомы –
Ни копейки они не сулят.
И ни денег, ни славы, ни прока,
Кроме скучной словесной любви.
А испортится в счетчике пробка –
Вновь монтёра из ЖЭКа зови.
Я не знаю, быть может, и в этом
Заключается соль вся и суть,
Только всё-таки многим поэтам
Одинокий случается путь.
И, наверно (не диво, не скрою,
Потому что задача сложна)
Нелегко вам представить, какою
У поэта бывает жена.
Да и сам я, любя справедливость,
Вам об этом, чего уж скрывать,
Несмотря на фантазии живость, –
Если жизнь бы моя не сложилась,
Ничего бы не смог рассказать.
Но довольно! Пора и за дело.
Время музу поэта воспеть.
У неё – бесподобное тело,
Так как нету резона полнеть.
Как вода в мировом окруженье,
Будь то лето, зима иль весна,
Вся в движенье,
в движенье,
в движенье
И ещё раз в движенье она.
Рано утром, пока ещё гений
Отдыхает от бдений ночных,
У неё начинаются бденья,
И отбоя не видно от них.
Приготовит и завтрак, и ужин,
Сочинит, как поэму, обед,
И сорочку погладит к тому же,
И отмоет песок от штиблет.
И в молочный с бидончиком сходит,
И за хлебом дорогой зайдёт,
И сынишку до школы проводит,
И в химчистку костюм занесёт.
А вернётся под вечер с работы,
Муж восторженно встретит её,
Про дневные расскажет заботы
И прочтёт сочиненье своё.
И устало жена улыбнётся,
И кивнёт головой: «Удалось»,
И за влажную тряпку возьмётся
Или в руки возьмёт пылесос.
И, увидев, что гвозди не вбиты
В коридоре (муж снова не смог),
Вновь прикусит губу от обиды
И в кладовке найдёт молоток.
А поэт вновь на кухне запрётся,
Принимаясь за труд свой ночной.
И сидит. И беззвучно смеётся
Над почти гениальной строкой.
И не знает, пленённый мгновеньем,
Что слова той строки рождены
И, конечно, его вдохновеньем,
И, конечно, терпеньем жены.
И прекрасно содружество это.
Я на равных воздал бы им честь –
И поэтам, и женам поэтов,
Если только они у них есть.
За себя же для большего лада
Я скажу: «Если памятник мне
Причитается – лучше не надо,
Целиком его ставьте жене».
