Сонет 560

Моё перо самим отточено де Вегой,

И мысли также и глубоки, и остры,

В сонетах краски живы, ярки и пестры,

А белый цвет подобен девственному снегу.

 

Я головой нырнул в поэзию с разбега,

Меня влечёт непредсказуемость игры,

Как бездна чёрная космической дыры,

Откуда в принципе не может быть побега.

 

И вот лечу, слагая песни и сонеты,

А на Земле сентябрь – завершилось лето.

Пора дождей, моя любимая пора.

 

Аккорды грустные так сильно бьют по нервам,

И сердце щиплющие нежные напевы

Ручьями слов бегут на лист из-под пера.

 

13:13 18.09.2024