Забытые стихи

"Нет. Не хороши" –

прозвучал приговор, словно выстрел,

и корчились строки, горя в беспощадном огне,

стенали и плакали рифмы, идеи и мысли,

угасшею горсткою пепла летели к земле.

Притихшие строфы, кружась, рассыпались словами;

не нужные больше, теряли себя на лету;

их звонкие слезы в садах прорастали цветами,

в обличии новом желая нести красоту.

 

В ином воплощении красок и ритмов дыхания,

вплетаясь в гармонию сфер в тишине поутру,

обыденность плавя в соцветие благоуханий,

вибрацией светлой и тонкой дрожа на ветру.

Дарили себя без остатка, но жизни игрою

бесславная участь была уготована им –

росу отряхая корявою черствой рукою,

их срезал садовник ножом беспощадным своим.

...

Озябшее лето по стеклам стекало дождями.

Ты двери открыл разноцветием ярким: «Держи!»

Охапка цветов почему-то звучала стихами,

забытыми мною.

Шептала я им: «Хороши»